Trapecista con red

Hace frío. Por la calle no pasa un alma .Dentro de la casa  nadie habla. Pasan la tarde sentados frente al televisor, abrazados a una manta, mirando por una ventana que deforma la realidad, no sabré nunca a gusto de quien.

 

Así pasa una tarde de domingo en esa casa de ese pueblo, que es como tantas casas de tantos pueblos. El verdadero paso del tiempo se mide ahí, en esas tardes de domingo repetidas, con el frío fuera, el ruido del televisor, y el calor de la compañía.

 

   De esa compañía que hace agradables los silencios, casi como caricias de respeto. Porque estás con alguien que respira a tu lado, que te toca las manos y no hace falta que te diga nada, solo que esté ahí para que la tarde discurra plácida y feliz. Sin necesidad de nada más, sin palabras, con sonrisas. Sin hacer nada., sin decir nada.

 

Sólo la presencia tranquila y  el cuerpo acomodado junto al otro. La seguridad de sentirse querido y arropado. La tranquilidad del abrazo amigo, de la complicidad, del cariño sin excesos ni opulencias, porque sobran, porque no son necesarias ni queridas. Los silencios tan denostados son el mejor refugio cuando la compañía es auténtica, real y tangible.

 

El es así, es mi silencio querido, mi complemento. Un sillón orejero donde reclinarme cuando estoy cansada. Una red  protectora y permanente que me cubre y hace que no sienta miedo a las caídas, que no le tema al vacío porque a su lado no existe, porque se que él me recoge, me reconforta y me quiere.